Texto de Fernando Dacosta / Fotografia de Jorge Barros
A luz no fundo (no alto) dos túneis, imperceptível e bruxuleante a princípio, recortada e firme depois, revela-se, quando nos encaminhamos para a saída, a luz mais envolvente que alguma vez sentimos. A subida para o exterior, se feita ao entardecer, ou ao amanhecer, dilata-nos de uma vibração, de uma aquosidade únicas. Mágicos de sombras secretas, os mineiros detêm uma reminiscência, uma duplicidade inatingíveis aos comuns”.
O jornalista e escritor Fernando Dacosta e o fotógrafo Jorge Barros retratam a vida debaixo da terra, arriscada em séculos anteriores e, actualmente, substituída pela tecnologia informática. Apesar dos punhos e da picareta terem sido trocados pela broca mecânica, as minas continuam a exercer para muitos o fascínio: o cheiro, a escuridão, os milhares de quilómetros escavados pelo homem, labirintos que a mãe natureza permitiu explorar.
Liturgias de terra
As zonas de Portugal onde, ao longo dos séculos, se abriram, se demarcaram explorações de minérios, formam uma espécie de ilhas no corpo do País. Ilhas alinhadas em pequenos arquipélagos sobre veios abertos e fechados ao longo das geografias, dos tempos, dos interesses, das sobrevivências, das contingências.
Gente de características muito próprias (em hábitos, sofrimentos, solidariedades, sonhos) povoam-nas de fora para dentro, do exterior para o interior, da luz para as sombras, no cumprimento de destinos quase sempre imperscrutáveis.
A terra exerce sobre os mineiros a mesma atracção que o mar sobre os pescadores. Nela, é o infinito das profundezas, nele, o infinito das lonjuras que fascinam; nela, é a fantasmagoria da caserna, a tepidez do útero, a fremência das rebentações, nele, a reverberação da luz, o laminar dos ventos, a fragrância dos delírios que empolgam.
Há numa e no outro fenómenos indizíveis de paixão e ódio, de fim e recomeço, de vida e morte. Por isso, a paixão e o ódio, o fim e o recomeço, a vida e a morte têm nos que se lhes entregam fronteiras de delicadíssima fragilidade, de levíssima indefinição.
O imaginário que os envolve e engrandece, e atemoriza, e fantasia, cedo se nos impôs, se nos dilatou, projectando por artes, por religiosidades, por vertigens, por costumes perturbadores.
O som que se ouve no interior da terra é o oposto do que se escuta no largo dos oceanos. É uma música quase inaudível, uma vibração feita de rarefacções, de fremências, de abismos, de alvas – os capítulos deste registo.
Catedrais cósmicas
Espaços de esventramentos, as minas lembram ao mesmo tempo naves de catedrais e labirintos de duendes. Tudo nelas é desconcertante: o silvo das máquinas e a mudez dos homens, a invisibilidade do desconhecido e os focos dos projectores, a dureza dos movimentos e a candura dos olhares, a lama das sendas e a reverberação dos metais, a amálgama dos estaleiros e a solidão dos operadores.
A tecnologia e a psicologia mais avançadas alteraram nos últimos anos a exploração (mecânica e humana) do sector. Mineiros de picareta e vagoneta nas mãos, rastejando por luras empestadas de silicose, fizeram-se já imagens do passado. Hoje eles são operários especializados no manejo de poderosos e complicados veículos de perfuração, transporte, britagem, movidos com velocidade e perícia por vezes alucinantes.
O universo do interior da Terra lembra o do exterior de planetas captados no cosmos e nele retidos, repetidos até à ficção. Os fatos-macacos de cores fosforescentes, os capacetes de lanternas eléctricas, as botas de canos impermeáveis, as luvas de cabedal enrugado, o marulhar denso dos líquidos, os movimentos crescentes da robotização dão-lhes dimensões de seres fora do conhecido.
Chegam pendularmente para os turnos (seis horas e meia), despem, nas instalações de entrada da empresa, as roupas civis que trocam, em pavilhões próprios, pelas da função que os aguarda.
Passam, depois, o torniquete do controlo e iniciam a descida. De elevador, de carrinha, de jipe, a pé, 400, 700 metros, para as galerias e secções que lhes cabem.
As tarefas desenvolvem-se-lhes ora rápidas e incentivadoras, ora lentas e tensas. Profissão das mais incomuns que se conhecem, a sua impôs-se, há séculos, como de dimensão excepcional.
Seres sagitarianos
A palavra mineiro ganhou, aliás, ressonâncias abissais. Na imaginação geral, os que a exercem transformaram-se em seres sagitarianos, sobrenaturais, metade homens metade máquinas, chispando lodo e luzes, desafios e inquietações.
São uma espécie de sacerdotes-guerreiros, secretos e alquímicos, a perseguirem na terra o oiro dos minérios formados pelas erupções dos gigantescos magmas iniciais.
Portugal (a Ibéria), que sofreu refluxos profundos desses apocalipses, conserva no interior de si estrias fabulosas da sua sedimentação.
Flutuante, em termos de mercado, o nosso País (Neves Corvo, no Alentejo, Guarda, por exemplo, as maiores jazidas de cobre da Europa) tem-se ressentido de euforias e desânimos descontínuos. Desde a pré-história até à actualidade, todos os povos que nos habitaram (os romanos fizeram-se à superfície) desenvolveram explorações intensas.
“No início do século XIX fermentou a ideia da riqueza de jazigos no subsolo português”, anota a historiadora Helena Alves. Na segunda metade desse século verificou-se mesmo uma “febre mineira” em certas zonas. Falava-se, inclusive, numa faixa piritosa peninsular, “cadeia de ferro e cobre que prendia”, no dizer de João Maria Leitão, “o Sado ao Guadalquivir”. Tais notícias atraíram banqueiros, investidores, consórcios estrangeiros (belgas, espanhóis, franceses, ingleses, alemães) e nacionais. E atraíram, sobretudo, populações de quase todo o País. “Quando num local apareciam vestígios do passado, como explorações metalíferas, o povo via logo neles anúncios de riquezas ocultas e misteriosas”, anota Leite de Vasconcellos.
Claustrofobia ao contrário
O sol, o azul, a brisa, o mar, os vales, as árvores acabam por ser esquecidos com o suceder das vidas passadas na penumbra das galerias, onde o tempo se escoa sem alvorada nem ocaso, a preto e branco, sob focos de projectores eléctricos e lufadas de ventilação artificial.
A temperatura, nelas, é invulgarmente tépida. Não há Verão nem Inverno, quase que pode falar-se em Primavera ou Outono permanentes. A humidade morna, atravessada de vibrações de frio e calor, de secura e viscosidade, é a sensação que predomina.
O seu mundo criou como que uma estação própria, fora das dos calendários estabelecidos, conhecidos. Às vezes, à superfície, os termómetros marcam oito graus negativos (como na Panasqueira, em Janeiro), ou trinta e oito positivos (como em Aljustrel, em Agosto), e lá em baixo o mercúrio fixa-se nos dezoito.
Uma espécie de “claustrofobia ao contrário” afecta, a partir de certa altura, muitos dos mineiros. Sentem, no exterior, vertigens, as planuras, as praias, os espaços demasiado abertos e ensolarados causam-lhes insegurança, entorpecimento. Porque gostam do silêncio, eles amam a música; porque se habituaram à solidão, procuram o convívio; porque sabem que viverão pouco, saboreiam o festim. Em muitas das suas comunidades têm existido, aliás, bandas e coros, grupos de teatro e de desporto de projecção nacional. Houve mesmo bandas e coros, grupos de teatro e de desporto que sobreviveram ao encerramento das empresas dos seus componentes, e persistiram vivos, coesos, orgulhosos.
Sem retorno
Muitos dizem que a sua profissão está a chegar ao fim. Há dezenas de anos que (na Europa) lhe prevêem a extinção – por exaustão de reservas, por afectação da ecologia, por concorrência de mercados, por estratégias de globalização, por conveniências de políticas.
Poucos querem, porém, mudar de vida. Vida a que se habituaram com o suceder das gerações (famílias inteiras) e a estabilidade das jornas (acima das médias locais); vida a que os mais novos, porque não lhe acham alternativa, e os mais velhos, porque lhe doaram a alma, se entregam sem retorno.
A sua deusa, Santa Bárbara, parece, por vezes, querer abandoná-los. Expeli-los. Para os salvar?
A luz no fundo (no alto) dos túneis, imperceptível e bruxuleante a princípio, recortada e firme depois, revela-se, quando nos encaminhamos para a saída, a luz mais envolvente que alguma vez sentimos. A subida para o exterior, se feita ao entardecer, ou ao amanhecer, dilata-nos de uma vibração, de uma aquosidade únicas. Mágicos de sombras secretas, os mineiros detêm uma reminiscência, uma duplicidade inatingíveis aos comuns”.
O jornalista e escritor Fernando Dacosta e o fotógrafo Jorge Barros retratam a vida debaixo da terra, arriscada em séculos anteriores e, actualmente, substituída pela tecnologia informática. Apesar dos punhos e da picareta terem sido trocados pela broca mecânica, as minas continuam a exercer para muitos o fascínio: o cheiro, a escuridão, os milhares de quilómetros escavados pelo homem, labirintos que a mãe natureza permitiu explorar.
Liturgias de terra
As zonas de Portugal onde, ao longo dos séculos, se abriram, se demarcaram explorações de minérios, formam uma espécie de ilhas no corpo do País. Ilhas alinhadas em pequenos arquipélagos sobre veios abertos e fechados ao longo das geografias, dos tempos, dos interesses, das sobrevivências, das contingências.
Gente de características muito próprias (em hábitos, sofrimentos, solidariedades, sonhos) povoam-nas de fora para dentro, do exterior para o interior, da luz para as sombras, no cumprimento de destinos quase sempre imperscrutáveis.
A terra exerce sobre os mineiros a mesma atracção que o mar sobre os pescadores. Nela, é o infinito das profundezas, nele, o infinito das lonjuras que fascinam; nela, é a fantasmagoria da caserna, a tepidez do útero, a fremência das rebentações, nele, a reverberação da luz, o laminar dos ventos, a fragrância dos delírios que empolgam.
Há numa e no outro fenómenos indizíveis de paixão e ódio, de fim e recomeço, de vida e morte. Por isso, a paixão e o ódio, o fim e o recomeço, a vida e a morte têm nos que se lhes entregam fronteiras de delicadíssima fragilidade, de levíssima indefinição.
O imaginário que os envolve e engrandece, e atemoriza, e fantasia, cedo se nos impôs, se nos dilatou, projectando por artes, por religiosidades, por vertigens, por costumes perturbadores.
O som que se ouve no interior da terra é o oposto do que se escuta no largo dos oceanos. É uma música quase inaudível, uma vibração feita de rarefacções, de fremências, de abismos, de alvas – os capítulos deste registo.
Catedrais cósmicas
Espaços de esventramentos, as minas lembram ao mesmo tempo naves de catedrais e labirintos de duendes. Tudo nelas é desconcertante: o silvo das máquinas e a mudez dos homens, a invisibilidade do desconhecido e os focos dos projectores, a dureza dos movimentos e a candura dos olhares, a lama das sendas e a reverberação dos metais, a amálgama dos estaleiros e a solidão dos operadores.
A tecnologia e a psicologia mais avançadas alteraram nos últimos anos a exploração (mecânica e humana) do sector. Mineiros de picareta e vagoneta nas mãos, rastejando por luras empestadas de silicose, fizeram-se já imagens do passado. Hoje eles são operários especializados no manejo de poderosos e complicados veículos de perfuração, transporte, britagem, movidos com velocidade e perícia por vezes alucinantes.
O universo do interior da Terra lembra o do exterior de planetas captados no cosmos e nele retidos, repetidos até à ficção. Os fatos-macacos de cores fosforescentes, os capacetes de lanternas eléctricas, as botas de canos impermeáveis, as luvas de cabedal enrugado, o marulhar denso dos líquidos, os movimentos crescentes da robotização dão-lhes dimensões de seres fora do conhecido.
Chegam pendularmente para os turnos (seis horas e meia), despem, nas instalações de entrada da empresa, as roupas civis que trocam, em pavilhões próprios, pelas da função que os aguarda.
Passam, depois, o torniquete do controlo e iniciam a descida. De elevador, de carrinha, de jipe, a pé, 400, 700 metros, para as galerias e secções que lhes cabem.
As tarefas desenvolvem-se-lhes ora rápidas e incentivadoras, ora lentas e tensas. Profissão das mais incomuns que se conhecem, a sua impôs-se, há séculos, como de dimensão excepcional.
Seres sagitarianos
A palavra mineiro ganhou, aliás, ressonâncias abissais. Na imaginação geral, os que a exercem transformaram-se em seres sagitarianos, sobrenaturais, metade homens metade máquinas, chispando lodo e luzes, desafios e inquietações.
São uma espécie de sacerdotes-guerreiros, secretos e alquímicos, a perseguirem na terra o oiro dos minérios formados pelas erupções dos gigantescos magmas iniciais.
Portugal (a Ibéria), que sofreu refluxos profundos desses apocalipses, conserva no interior de si estrias fabulosas da sua sedimentação.
Flutuante, em termos de mercado, o nosso País (Neves Corvo, no Alentejo, Guarda, por exemplo, as maiores jazidas de cobre da Europa) tem-se ressentido de euforias e desânimos descontínuos. Desde a pré-história até à actualidade, todos os povos que nos habitaram (os romanos fizeram-se à superfície) desenvolveram explorações intensas.
“No início do século XIX fermentou a ideia da riqueza de jazigos no subsolo português”, anota a historiadora Helena Alves. Na segunda metade desse século verificou-se mesmo uma “febre mineira” em certas zonas. Falava-se, inclusive, numa faixa piritosa peninsular, “cadeia de ferro e cobre que prendia”, no dizer de João Maria Leitão, “o Sado ao Guadalquivir”. Tais notícias atraíram banqueiros, investidores, consórcios estrangeiros (belgas, espanhóis, franceses, ingleses, alemães) e nacionais. E atraíram, sobretudo, populações de quase todo o País. “Quando num local apareciam vestígios do passado, como explorações metalíferas, o povo via logo neles anúncios de riquezas ocultas e misteriosas”, anota Leite de Vasconcellos.
Claustrofobia ao contrário
O sol, o azul, a brisa, o mar, os vales, as árvores acabam por ser esquecidos com o suceder das vidas passadas na penumbra das galerias, onde o tempo se escoa sem alvorada nem ocaso, a preto e branco, sob focos de projectores eléctricos e lufadas de ventilação artificial.
A temperatura, nelas, é invulgarmente tépida. Não há Verão nem Inverno, quase que pode falar-se em Primavera ou Outono permanentes. A humidade morna, atravessada de vibrações de frio e calor, de secura e viscosidade, é a sensação que predomina.
O seu mundo criou como que uma estação própria, fora das dos calendários estabelecidos, conhecidos. Às vezes, à superfície, os termómetros marcam oito graus negativos (como na Panasqueira, em Janeiro), ou trinta e oito positivos (como em Aljustrel, em Agosto), e lá em baixo o mercúrio fixa-se nos dezoito.
Uma espécie de “claustrofobia ao contrário” afecta, a partir de certa altura, muitos dos mineiros. Sentem, no exterior, vertigens, as planuras, as praias, os espaços demasiado abertos e ensolarados causam-lhes insegurança, entorpecimento. Porque gostam do silêncio, eles amam a música; porque se habituaram à solidão, procuram o convívio; porque sabem que viverão pouco, saboreiam o festim. Em muitas das suas comunidades têm existido, aliás, bandas e coros, grupos de teatro e de desporto de projecção nacional. Houve mesmo bandas e coros, grupos de teatro e de desporto que sobreviveram ao encerramento das empresas dos seus componentes, e persistiram vivos, coesos, orgulhosos.
Sem retorno
Muitos dizem que a sua profissão está a chegar ao fim. Há dezenas de anos que (na Europa) lhe prevêem a extinção – por exaustão de reservas, por afectação da ecologia, por concorrência de mercados, por estratégias de globalização, por conveniências de políticas.
Poucos querem, porém, mudar de vida. Vida a que se habituaram com o suceder das gerações (famílias inteiras) e a estabilidade das jornas (acima das médias locais); vida a que os mais novos, porque não lhe acham alternativa, e os mais velhos, porque lhe doaram a alma, se entregam sem retorno.
A sua deusa, Santa Bárbara, parece, por vezes, querer abandoná-los. Expeli-los. Para os salvar?
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